Mas o que fizeste, Francisco? Você partiu sem perceber a confusão que fez, o que começou, o fogo que provocou.

Sim, porque na minha vida de fé tudo estava relativamente bem antes de você chegar. Antes de, há pouco mais de 12 anos, vestires essa túnica branca e tomares pelo nome esse nome que agora ecoa por todos os lados: “Francisco, o Papa dos Marginalizados”.

O que fizeste, Francisco? Você me pediu para sair desse cristianismo confortável, mole e quente. Daquele que se deixa sozinho para os domingos no templo, do qual se contenta em pendurar um crucifixo ou um rosário, do qual fica em rezas mas não se torna vida.

O que fizeste, Francisco? Não só a mim, mas a milhares de pessoas que agora questionamos se estávamos realmente vivendo nossa fé católica ou apenas lavando nossas consciências. Porque com o que fizeste, Francisco, tiraste-me a paz, a tranquilidade de uma alma dormente pelo conforto, e pediste-me para virar o mundo, não a minha bolha, mas o mundo real.

O que fizeste, Francisco? Você não só abraçou os doentes, como os olhou nos olhos, não teve medo de tocá-los, de amá-los, de entrar na vida deles. E com isso, você não só lhes deu alívio, como lhes devolveu a dignidade. Comeste com os sem-abrigo, convidaste-os para a tua mesa, fizeste-os sentir em casa. E com isso você me pediu para fazer o mesmo. Que não basta dar umas moedas se não sou capaz de lhes dar um sorriso, uma palavra, um carinho.

O que fizeste, Francisco? Você foi às prisões, aos abrigos de migrantes lavar os pés deles, não perguntou qual era o crime ou a religião deles. Você não se importou se eles eram muçulmanos, hindus ou não crentes. Para você todos eram filhos de Deus e reflexo de seu filho Jesus Cristo. Agora eu tenho que parar nos cruzeiros e semáforos da minha cidade. Procurando esses irmãos, abrindo a janela do meu carro e do meu coração. Ajudá-los a comer alguma coisa, mas acima de tudo, dar-lhes a oportunidade de se sentirem acolhidos, de que os meus irmãos se conhecem.

O que fizeste, Francisco? Você beijou os pés de líderes africanos que eram inimigos uns aos outros para implorar que se perdoassem e vivessem em paz. Mesmo depois do seu funeral, você conseguiu o milagre dos poderosos do mundo se sentarem na Basílica de São Pedro para dialogar para acabar com a loucura da guerra. E então como posso guardar orgulho ou rancor no meu coração contra os meus inimigos? Como posso não dar o primeiro passo para aqueles com quem estou distanciado? Por que me obrigas a render o meu orgulho, a baixar a minha soberba e a pedir perdão?

O que fizeste, Francisco? Você escreveu um livro chamado "O nome de Deus é Misericórdia". E eu que pensava que se chamava "Justiça". E por isso mesmo, você não teve medo de se reunir com aqueles que são diferentes, que são apontados pelo "escândalo" de suas vidas e condenados por "seu pecado". Você abriu a porta da Igreja e do seu coração para aqueles “pecadores públicos”. Gays, lésbicas, transexuais e prostitutos! No que estavas a pensar, Francisco? Ou melhor, em quem estavas a pensar? Você me lembrou que a única diferença entre eles e eu é que eles são notados o seu pecado, e eu escondo os meus para me sentir bom, para me acreditar digno, para me disfarçar daqueles a quem Jesus os sentenciou: "Quem estiver livre de pecado, que atire a primeira pedra”.

O que fizeste, Francisco? Você deixou as crianças brincarem e fazerem escândalos nas suas audiências. Assistia-os divertidos enquanto os outros ficavam desconfortáveis e riam nervosos. Você percebe, Francisco? Agora como eu posso olhar com desaprovação para os pais que levam seus filhos para as comemorações e não conseguem controlá-los? Como posso negar com a cabeça quando vejo um pequeno deitado no chão da igreja brincando no templo? Que escândalo, Francisco! Que escândalo!

O que fizeste, Francisco? Enquanto artistas, atletas, influenciadores e outras celebridades exibiam seus luxos, sua beleza, seus corpos e eram capazes de tudo para ter milhares de seguidores ou encher estádios, você, na sua cadeira de rodas, reuniu 7 milhões de pessoas nas Filipinas e 1,5 milhões de jovens em Lisboa só para lhes pedir que não te seguissem, mas que levantassem os olhos para o único que merece honra, poder e glória. O único que vale a pena seguir. Aquele que te escolheu como seu vigário.

O que fizeste, Francisco? Você trabalhou até os 88 anos e literalmente até o último dia da sua vida. Você não seguiu o conselho dos médicos que lhe pediram para descansar, tirar férias, cuidar da sua saúde e da sua vida. Eles não sabiam que a tua missão era exatamente o oposto. Entregue-se, desgaste-se, ofereça até o último suspiro da sua vida assim como o seu Mestre. Você me ensinou que no serviço ao Senhor não existem aposentadorias, nem planos de pensão, e que a única recompensa é o privilégio de nos conhecer pobres trabalhadores do seu Reino

O que fizeste, Francisco? OBRIGADO POR TANTO